陈九的靴底刚踩进血池，泥浆软得不像地，倒像是踩进了谁的肚肠里。他往前挪了半步，桃木杖横在胸前，另一只手按着胸口的小塔——那玩意儿突然烫得吓人，像块烧红的铜片贴在皮肉上。他本能想退，可脚底一沉，整条腿像是被什么东西咬住了，动弹不得。
紧接着，光炸了。
不是火，不是灯，是从他怀里冲出来的温光，笔直向上，劈开头顶压着的黑雾，像一根柱子撑起了整个石窟。光柱里浮出细碎的纹路，一圈圈旋转着往下落，像是灰烬逆风而上。陈九瞪大眼，还没来得及骂一句“见鬼”，眼前景象就变了。
他不在血池边了。
脚下是青石阶，铺得整整齐齐，可每一块都染着暗红，湿漉漉的，踩上去黏鞋底。天上下着雨，不是水，是血。一滴一滴砸在脸上，温的，带着铁腥味。前方立着一座石台，台上站着个孩子，穿一身素白孝衣，手里握着一把短刀。刀刃已经卷了口，刃尖还在滴血。
那孩子抬起头。
陈九喉咙一紧。
那是裴青崖。很小的裴青崖，脸还没长开，眼神却已经冷得不像活人。
石台下跪着一群人，披头散发，手脚没绑，却不逃不喊。他们只是低头，肩膀一抽一抽，像是在哭，又像是在笑。有个女人抬起脸，满脸是血，冲着台上的孩子喊了句什么。陈九听不见声音，可他看得清唇形：“崖儿，跑！”
裴青崖闭上眼。
刀落。
颈断。
血喷出来，溅在石阶上，顺着台阶往下淌，一路染到陈九脚边。他想后退，可身体还是动不了。光柱里的画面继续转：更多的族人被押上台，一个个跪下，裴青崖一刀接一刀地砍，手没抖，眼睛也没睁。到最后，他整个人都糊满了血，白孝衣成了红袍，脚下的台阶堆满了尸体，像一座小山。
一道低语从塔里钻出来，不像是人声，倒像是好几个人叠在一起念经：“血脉承责，守陵之路，唯血可证。”
画面戛然而止。
光柱缩回小塔，嗡的一声轻响，像是关了门。
陈九猛地喘气，发现自己还站在血池里，泥浆只淹到小腿，桃木杖依旧横在胸前，手心全是汗。他扭头看向裴青崖，那人靠在岩壁上，脸色比刚才更白，嘴唇发青，额角全是冷汗，右手死死抠着石缝，指节泛白。
“你……”陈九张嘴，嗓子干得冒烟，“你看见了？”
裴青崖没答话。他慢慢低下头，看着自己那只完好的右手，掌心朝上，仿佛还能看见当年那把刀的影子。过了好一会儿，他才开口，声音轻得像自言自语：“我的血，注定要染红这条路。”
陈九皱眉，想说点什么冲淡这股闷气。他最怕这种话，一听就知道对方心里已经给自己判了死刑。他刚吸了口气，脑门突然一阵刺痛，像是有人拿锥子往里钻。他“呃”了一声，扶住额头，膝盖一软，差点跪下去。
眼前闪过一幕画面：一间小屋，油灯昏黄，母亲坐在桌前，手里拿着一支炭笔，桌上摊着一张纸。她笑着看他：“来，九儿，今天教一个字。”
他凑过去，脑袋快挨到纸上。
“‘人’字两笔，一撇一捺，互相撑着。”
母亲的手握住他的手，一笔一划写下来。
“你看，少了哪一笔，人都站不稳。”
画面停了一瞬，像旧戏台的幕布被人猛地扯断。
然后，没了。
陈九站在原地，手还扶着额头，嘴里无意识地重复：“……互相撑着？”
他眨了眨眼，脑子空了一块，像少了个零件。他记得自己有个娘，记得她死了，记得她是被醉汉误杀的。可刚才……刚才他在想什么？
为什么突然提到“人”字？
是谁教过他写字？
他想不起来。
那感觉不像忘了，而是那段记忆根本没存在过。就像屋子塌了，连地基都被挖走，连个坑都不剩。
“陈九？”裴青崖听见动静，抬眼看过来。
陈九没应。他慢慢放下手，眼神有点散，盯着自己的指尖，像是在确认自己还活着。他张了张嘴，想说话，却发现不知道该说什么开头。
裴青崖察觉不对。他强撑着坐直了些，左臂的伤口又裂开了，血顺着胳膊流下来，在鞋面上积了一小滩。他顾不上这些，只盯着陈九的脸：“你怎么了？”
“没事。”陈九终于挤出两个字，声音哑了。
“你脸色不对。”
“我饿的。”陈九咧了下嘴，想笑，可嘴角刚扬起就垮了，“一整天没吃东西，血糖低。”
裴青崖没信，但也没追问。他知道有些事，问了也没用。他自己刚刚才从一场二十年前的梦里爬出来，骨头缝里还带着血腥气。他抬手抹了把脸，指尖沾了汗和血，混成一片红。
两人谁都没再说话。
血池静得反常。水面平得像块铁板，映不出人影，也听不见一丝水声。只有裴青崖的血滴在地上，一下，一下，敲得人心慌。陈九低头看了看自己的脚，还泡在泥浆里，小塔贴着胸口，温度恢复正常，像块普通的挂件。
他忽然觉得累。
不是身子累，是心里累。刚才那一幕他看得清楚，裴青崖不是凶手，是被逼的。可再清楚又能怎样？事情已经过去了，人死光了，路还得走。他本以为自己是个看热闹的，结果一脚踩进别人命里，还得搭上自己的记性。
“你说……”他低声开口，没看裴青崖，“要是咱俩现在转身走，会不会好点？”
裴青崖冷笑一声：“走？往哪走？察幽司会收留一个叛逃的首领？杨崇会让知道秘密的人活着出山？”
“那就不去察幽司，也不提杨崇。”陈九抬头，“我摆摊卖货，你当个护院，月钱少点，总能活着。”
“我不配。”裴青崖说。
“放屁！”陈九猛地提高声音，“你砍人的时候几岁？十五？还是十四？谁给你选的？你娘？你爹？还是天上打雷劈出个‘守陵人’的牌子？”
裴青崖闭上眼。
“你流的血够多了。”陈九盯着他，“台阶都染红了，还不够？非得把自己也搭进去？”
裴青崖没睁眼，只低声说：“那不是台阶，是命。”
陈九一口气堵在胸口，想骂，想打，可最后只是狠狠踢了脚泥浆，血水溅了一腿。他不想再说了。有些话，说破天也没用。命这东西，看不见摸不着，可它压下来的时候，能把人骨头都碾成粉。
他低头看着血池，想找那块玉珏。可水面平静得诡异，别说玉珏，连个气泡都没有。他忽然意识到，自己刚才踏入池中，本是为了捡东西，可自从塔光亮起，那件事就像被风吹走的灰，再也想不起要紧。
他伸手摸了摸褡裢，蜡丸还在，黄符也还在。可他心里空了一块，比丢任务还难受。
裴青崖靠在墙上，呼吸渐渐平稳，可左手始终按着伤口，指缝渗血。他没再看陈九，也没再说话。刚才那一幕像根钉子扎进脑子里，拔不出来。他记得那天的雨，记得刀的重量，记得第一个头滚下台阶时发出的声音。他一直以为自己忘了，可原来只是埋得太深。
塔不认主，只认“命不该绝之人”。
可他从来就没觉得自己该活。
陈九站在血池里，没再往前，也没后退。他忽然觉得这池子不像陷阱，倒像个坟。埋的不是死人，是活人的过去。你进来一趟，就得留下点什么，名字也好，记忆也罢，总得有东西填进去，才能换一条路走。
他摸了摸右耳的铜钱耳坠，冰凉的。
娘教他认字的声音，再也听不到了。
