夜枭从沙地里抽出一支灰羽信鸽的腿骨，抖了抖上面沾的土，把卷成小棍的纸条倒进掌心。他没急着走过去，先用拇指蹭了蹭纸面——油墨未干，字是刚写的。
他知道是谁的笔迹。左手写，每个“杀”字末笔都往上挑，像枪尖崩了个口。
燕青梧还坐在原地，膝头酒葫芦空了，断枪头插在身侧，枪穗垂下来缠住她一缕白发。她没动，也没回头，可肩膀绷得比枪杆还直。刚才那套赤凰枪法打得乱七八糟，她心里有事，瞒不过夜枭这种老阴人。
“来了。”他说。
她嗯了一声，声音低得几乎听不见。
夜枭走近，在她面前半跪下，把纸条摊开。火堆早灭了，月光斜照过来，字一行行显出来：
【宗室连议三日，三大亲王互指谋逆。禁军换防五次，宫门闭锁七日。假玺现世，形制同先帝遗物，已入赵氏旧党之手。余党将借机清剿异己，切记戒备。隐字十一号。】
燕青梧看完，没说话，伸手接过纸条，往旁边一扔。夜枭眼疾手快捞住，重新塞回袖袋。
“烧了。”她说。
“不能烧。”
“我说烧了。”
“主子留的证据，得存档。”
“那是他留的，又不是我留的。”她抬眼，“你什么时候开始管我下命令了？”
夜枭站起身，退后两步：“我没管您。但我得对主子交代。他要是问‘信呢’，我说被你烧了，那你去跟他说。”
燕青梧盯着他看了三息，忽然笑了下：“行啊，你现在胆肥了，敢拿他压我了。”
夜枭不接话，只低头拍了拍袖口的灰。
她收回视线，抬头看天。月亮被云推着走，忽明忽暗，照得荒原像一块褪色的旧铁甲。她伸手摸了摸腰间的断枪头，边缘毛刺扎手，但她喜欢这感觉——实打实的，不会骗人。
“假玺？”她终于开口，“谁做的？赵家？”
“不清楚。”夜枭道，“但能做出和先帝遗物一模一样的，要么是当年铸玺的匠人后代，要么……宫里有人放水。”
“宫里？”她冷笑，“那帮穿龙袍的废物，连自己裤子系几根带子都搞不清，还能监工做玉玺？”
“所以更可能是有人借他们的名。”夜枭声音平，“现在三大亲王互相咬，一个说另一个私藏前朝印谱，一个说第三个勾结外臣伪造符诏。吵得不可开交，谁都顾不上查真伪。”
燕青梧嗤了一声：“吵？吵有用？等他们吵完，北境坟头草都三丈高了。”
她站起身，拍了拍短打上的沙土，顺手把断枪头拔起来，在地上磕了磕。枪头钝了，得磨。
“你那边还有多少人能用？”她问。
“无影阁残部七十三人，分散在南线三条官道、三处驿站。”夜枭答得利索，“都是死过一次的，不怕再死第二次。”
“那就盯紧点。”她说，“凡是带印鉴的，不管穿官服还是便装，一律记档。谁敢亮牌子自称钦差，当场卸一条胳膊送回来。”
“是。”
她顿了顿，又补一句：“别杀人。现在不是动手的时候。”
夜枭抬眼看了她一下：“您改主意了？”
“不是改主意。”她把断枪头往沙地中央一插，枪穗在风里轻轻晃，“是时候没到。他们想借假玺闹事，我就让他们闹。等他们把底牌全亮出来，咱们再一锅端。”
夜枭点头：“懂了。放鱼出笼，再收网。”
“你还挺会比喻。”她瞥他一眼，“以前怎么没发现你嘴这么甜？”
“我不甜。”夜枭面无表情，“我只是不想您把枪捅我脸上。”
燕青梧哼了一声，转身走到火堆残迹旁，从灰里扒拉出半截没烧尽的木柴。她蹲下，用断枪头削了削，做成个简易火折子筒，吹了两口气，火星子闪了闪，没着。
“你主子现在在哪儿？”她突然问。
“不知道。”
“真不知道？”
“真不知道。”夜枭看着她，“他走前没说目的地，只说要进皇陵地库翻册子。那种地方，进去就等于断联。我能收到这封信，已经是他拼着暴露的风险递出来的。”
她捏着木柴的手停了停：“所以他现在也是孤身一人？”
“应该是。”
“左腿还瘸着？”
“应该也还瘸着。”夜枭顿了顿，“但他能活到现在，靠的从来不是腿。”
燕青梧没再问。她把火折子筒塞回怀里，站起身，走到断枪前，取下发间缠着的赤凰枪穗，一圈圈绕紧枪头根部。绳结打得很死，手指勒出红痕也不松。
“传令下去。”她说，“各营即刻查验兵器、粮草、马匹。不得饮酒，不得离岗。若有异动，三鼓为号。”
“是。”
“再让北境三十六哨所轮值加哨，每两个时辰换一次。夜里点烽火不用请示，看见动静直接燃。”
“明白。”
她转头看他：“你亲自去跑一趟。别派手下。这事不能出岔子。”
夜枭点头：“我这就动身。”
“等等。”她叫住他，“你主子有没有提……我能不能信他这一次？”
夜枭停下脚步，回头。
月光正好照在他脸上，那张常年没什么表情的脸，此刻竟有点说不出的沉重。
“他说。”夜枭慢慢道，“让您别站在城楼顶上。风大。”
燕青梧一愣。
随即，她猛地扭过头，像是怕被人看见什么似的，抬手狠狠抹了把脸。动作粗鲁，像在擦血。
“放屁。”她骂，“谁站城楼顶上了？我又不是他家屋檐下的破灯笼！”
夜枭没笑，也没走，就那么站着。
她背对着他，肩膀微微起伏了一下，又恢复平静。
“滚吧。”她说，“别在这儿杵着碍眼。”
夜枭转身，黑袍一甩，几步就融入远处的暗影里，像滴水落进墨缸。
荒原重归寂静。
燕青梧一个人站在断枪前，枪穗在风里轻轻摆。她仰头看了看天，云散了些，星子冒出来几颗，冷光点点。
她伸手摸了摸枪穗，指尖触到一处细小的裂口——那是上次打北戎时被箭矢扫过的痕迹。她没修，也不打算换。旧东西用着顺手，新东西反而容易硌人。
她弯腰从沙地里捡起一块扁石，往远处一甩。石头划出一道弧线，砸中三十步外的一截枯树桩，发出“啪”的一声脆响。
然后她开始练枪。
第一式“破霜”，标准得不能再标准：双臂展，右脚踏，枪尖指地。
第二式“裂风”，力道沉稳，没有丝毫浮躁。
第三式“绞云”，转身干脆，不留破绽。
一套打完，她没停，接着来第二遍。
这一次更快，更狠，枪影翻飞，沙尘腾起，像一场无声的风暴。
她不再去想那个躲在地底下翻尸骨的男人，不去想他是不是又在算计什么，也不去想他这次会不会再骗她。
她只知道一件事：只要枪还在手里，天塌下来，她也能撑住一会儿。
第三遍打到第五式“穿雷”时，她忽然一顿，枪势戛然而止。
远处，三声短促的鼓响，顺着风飘来。
一鼓，二鼓，三鼓。
她缓缓放下枪，眯眼望向北境方向。
鼓声停了。
风也停了。
她站在原地，断枪插在身后，枪穗垂落，像一面未展开的战旗。
她解下腰间酒葫芦，晃了晃，空的。
“还真不给喝一口。”她低声骂了一句，随手把葫芦往沙地一扔。
然后她走向营帐，脚步沉稳，没再回头。
帐篷帘子掀开一半，她弯腰进去，里面灯芯刚点上，火苗跳了跳。
她从床底拖出一口旧木箱，打开，取出一把磨了一半的长枪。枪刃寒光凛冽，刃口泛着青蓝，是北境特有的冷锻钢。
她坐下来，拿起磨石，开始打磨。
砂石与金属摩擦，发出“嚓、嚓、嚓”的声响，规律得像心跳。
外面，夜枭的身影早已消失在荒原尽头。
而她，只是低着头，一寸一寸地磨着枪刃，直到锋口映出她的眼睛——冷，亮，不带一丝犹豫。
磨完最后一段，她吹掉刃上的铁屑，抬起枪，对着灯芯照了照。
刃口如镜，映出跳动的火光。
她放下枪，伸手从怀里掏出那个火折子筒，轻轻一按底部，一张极薄的纸条滑了出来。
她展开，上面只有四个字，墨迹未干：
【信你一次。】
