顾沉舟在手术台上站了四个小时。

是一台微创二尖瓣修复，患者六十二岁，心脏像一台老化的水泵，每一根血管都脆得像晒干的蚯蚓。无影灯烤得他后颈发汗，助手递器械的间隙，他抬眼看了下监护仪，心率、血压、血氧，所有数字都安稳地跳动在绿色区间里。他忽然想起下午那间修复室，想起沈知遥案上那盆枯了一半的薄荷，想起她低头时露出的那一截苍白脖颈——那里的脉搏，大概不会像眼前这条曲线这样规律。

“顾主任，”麻醉师出声提醒，“血压有点波动。”

他收回视线，手术刀在指间转了个角度：“加大灌注流量，准备放环。”

手术很成功。他摘下手套，在刷手池边冲了整整三分钟，把指缝里的血腥味搓洗干净。护士长递来手机，说心内科林医生找了他两次。他看了一眼，没回。

凌晨一点十七分，顾沉舟的车停在了医院老楼后面。

这栋楼建于八十年代，原本是行政楼，后来各科室扩建，它就被弃用了大半，只有顶层几间屋子还亮着灯——图书馆的古籍修复室、病案室、还有一间堆满废弃仪器的仓库。他熄了火，没开灯，摇下车窗点了支烟。火光在黑暗里明灭，他抽了一口，被呛得偏过头去，剧烈地咳嗽起来。

他确实戒了七年。从她消失那天起。

三楼最左边那扇窗，还亮着。昏黄的，像一颗即将燃尽的烛芯。他盯着那扇窗看了很久，久到烟灰烧出了一截灰白的骨，掉在他白大褂的衣襟上。他想起七年前，她也是这样的作息。考研前最后一个月，她每天凌晨才从图书馆出来，他就坐在台阶上等她，把外套裹在她肩上，听她抱怨古文观止有多难背。那时候她的手指是暖的，脉搏是轻的，像春天刚解冻的溪流。

而现在，那扇窗后面，只有浆糊和发霉的纸张，还有一个对他说“恭喜”的女人。

顾沉舟把烟摁灭在车载烟灰缸里，推开车门。

夜风带着深秋的潮气灌进领口，他打了个寒颤。老楼的电梯早就坏了，他走楼梯，脚步声在空旷的楼道里被放大成一种孤独的回响。二楼拐角处，他停了一下——他听见楼上传来声音。不是说话声，是一种更沉闷的、重物拖拽的摩擦，然后是瓷器碰撞的轻响，接着是什么东西被打翻了，哗啦一声，在寂静的夜里像一颗炸雷。

顾沉舟三步并作两步冲上去。

修复室的门虚掩着，和下午一样。他撞开门，看见沈知遥跪在地上，长发散下来遮住了半张脸。她面前的长案被掀翻了一半，瓷碟、毛笔、金箔散落一地，像一场小型的雪崩。她一只手撑着地，另一只手死死按着左胸，肩膀以一种可怕的频率抽搐着，每一次呼吸都带着一种破风箱般的嘶哑。

“知遥！”

他扑过去，跪在她身边，手刚碰到她的肩膀，就被她一把攥住了手腕。她的手指冰凉，力道大得惊人，指甲几乎嵌进他的皮肉里。她抬起头，脸上没有泪，只有一片死灰般的惨白，嘴唇泛着不正常的紫绀。

“药……”她艰难地吐出一个字，声音像是从肺叶的缝隙里挤出来的，“抽屉……”

顾沉舟没问什么药。他一把拉开她身侧那个老旧的松木抽屉，里面堆满了修复工具、砂纸、镊子，还有一个白色的药瓶。他抓起来，瓶身上印着三个黑色的字——地高辛。旁边还有一个铝箔板，已经空了半板，剩下几粒白色小圆片嵌在凹槽里。

他倒出一粒，塞进她嘴里。她没有水，干咽下去，喉结剧烈地滚动了一下，然后是一阵撕心裂肺的呛咳。他扶住她的后背，手掌贴上她的蝴蝶骨，能感觉到她胸腔里那颗心脏正在以一种疯狂的、失控的频率撞击着肋骨，像一头被困在笼子里的兽。

“深呼吸，”他的声音在抖，但他强迫自己压稳了，“慢慢吸气，对，再慢一点……”

他数着她的脉搏。一百二，一百三，还在往上飙。她的指甲掐进他前臂的皮肤里，留下几道月牙形的血痕。他感觉不到疼，他全部的意识都集中在她颈侧那条微弱的血管上——那里的跳动太轻了，轻得像一根随时会断的线。

过了漫长的五分钟，或者更久，她的呼吸终于平缓了一些。她松开他的手腕，整个人像被抽掉了骨头，软软地靠在他肩上。她的额头抵着他的锁骨，汗水浸透了他的衬衫，烫得吓人。

“……你怎么上来了。”她气若游丝，却还在试图推开他。

“闭嘴。”顾沉舟罕见地爆了粗口。他把她打横抱起来，放在旁边的旧沙发上。沙发很窄，铺着一块洗得发白的蓝布，她蜷缩在上面，像一片被揉皱的纸。他单膝跪在她面前，从口袋里摸出手机，手指在拨号键上悬停了一秒——他在犹豫是打急诊还是打给林叙白。

“别打电话。”她忽然开口，眼睛半睁着，瞳孔里还残留着缺氧后的涣散，“我没事……老毛病，吃了药就好。”

“老毛病？”顾沉舟的声音陡然拔高，像手术刀划破了无菌单，“什么老毛病需要吃地高辛？沈知遥，你知道这是治什么的吗？这是治心衰的！你多大年纪？二十八岁！你告诉我你什么老毛病需要吃强心苷？”

她闭上眼睛，睫毛在眼下投出两道青灰色的阴影。她不说话，就是一种默认。

顾沉舟盯着她，胸腔里那股从下午就憋着的火终于烧穿了理智。他俯下身，双手撑在她两侧的沙发扶手上，把她困在自己与那片破旧的皮革之间。

“七年前，”他的声音低下来，带着一种危险的沙哑，“你消失前一周，跟我说你心慌。你说你只是熬夜熬多了。我信了。你消失前一天，我看见你手腕上有淤青，你说是不小心撞的。我也信了。你雇那个男人在我面前演戏，说他比我好，说你想过好日子——”

他停顿了一下，喉结剧烈地滚动。沈知遥的眼皮颤了颤，但她没有睁开。

“我现在回想，”顾沉舟一字一句地说，“你当时瘦得连旗袍都撑不起来，走路都在飘。那个男人扶你的时候，你躲了一下。沈知遥，你演得并不高明，只是我那时候太蠢，太骄傲，我被你那句‘我腻了’刺穿了，所以我没看出来——你根本不是在移情别恋。你是在赶我去死。”

沙发上的女人终于睁开了眼睛。

那双褐色的眼睛里，有什么东西碎掉了。她看着他，嘴唇动了动，没有发出声音。一滴泪从她眼角滑下来，顺着太阳穴流进鬓角，消失在深色的发丝里。

顾沉舟没有抬手去擦。他怕自己一碰她，她就会像那页被她修补的纸一样，碎成粉末。

“地高辛，”他拿起那个药瓶，在指间转了一圈，声音恢复了那种医生特有的、冰冷的平静，“半衰期三十六小时，治疗窗窄，容易中毒。你刚才手抖成那样，是中毒前兆还是单纯的心衰加重？你每天吃多少？谁给你开的处方？林叙白？”

沈知遥别过脸，看向窗外。凌晨的夜空是一种浑浊的墨蓝，没有星星。

“顾沉舟，”她说，声音轻得像一片落叶，“你走吧。”

“我不走。”

“你明天还有手术。”

“我明天没有手术。”他撒谎撒得面不改色，“我后天才有。所以我可以在这里坐一整夜，盯着你，看你还会不会突然跪在地上找药吃。”

她转过脸看他，眼神里有一种近乎绝望的疲惫：“你到底想怎样？”

“我想知道，”他把那个药瓶攥进掌心，塑料外壳发出不堪重负的咯吱声，“七年前，你是不是已经查出来了。”

沉默。

修复室里安静得可怕。远处传来夜班救护车的鸣笛，由远及近，又由近及远，像某种不详的预兆。沈知遥看着天花板上的裂纹，那裂纹蜿蜒曲折，像一张网，也像心脏表面那些暴突的血管。

“是。”她说。

一个字，轻飘飘的，却像一块巨石砸进深井，溅起的水花淹没了两个人。

顾沉舟闭了闭眼。他感觉自己的手在抖，不是那种细微的颤抖，而是从骨髓里渗出来的、无法控制的痉挛。他想起七年前那个夏天，她穿着白裙子站在樱花树下，说“我腻了”的时候，左手一直背在身后。他当时以为那是冷漠，是决绝。现在他明白了——她是在掐自己的手心，掐到出血，才能逼出那句台词。

“扩张型心肌病，”沈知遥继续说，语气平淡得像在背诵一份别人的病历，“大三下学期查出来的。遗传倾向，没有根治办法，除非换心。当时医生说我可能活不过三十。保研名单刚下来，你考上了协和，前途无量。我算了一笔账，觉得我不配。”

“你不配？”顾沉舟笑了，那笑容比哭还难看，“沈知遥，你凭什么觉得你有资格替我算账？你凭什么觉得你的命不如一个保研名额值钱？”

“因为那是你的命，不是我的。”她忽然激动起来，撑着沙发想要坐起来，却被他按住了肩膀。她瞪着他，眼底烧着一种病态的亮，“顾沉舟，我那时候连爬楼梯都喘，我连一桶水都提不动，我夜里睡觉要垫三个枕头才能呼吸！你要我怎么办？看着你放弃协和，留在这个城市，每天背着我上下课，等着我死？还是看着你一边读博一边打工赚医药费，把你自己熬成另一个人？”

她喘得厉害，胸口剧烈起伏。顾沉舟没有说话，他只是看着她，看着她的眼泪终于决堤，看着她七年来筑起的所有堤坝在这一刻轰然倒塌。

“我演那出戏，”她哽咽着说，每一个字都带着血沫般的嘶哑，“是因为我知道你的性格。你骄傲，固执，认定了就不会放手。我只有让你恨我，你才能走得干净。我想让你成为最好的心外科医生，哪怕你将来救的不是我……哪怕你将来会娶别人……”

她说不下去了，把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈地抖动。她没有哭出声，只是整个人缩成很小的一团，像一片被踩进泥里的落叶。

顾沉舟跪在沙发边，一动不动。

过了很久，他伸出手，轻轻抚上她的后脑。她的头发很软，和他记忆里一样，只是比以前薄了很多，他能摸到她头皮上突起的血管，像一张脆弱的网。

“你错了。”他说。

她在他掌心摇了摇头。

“你错了，知遥。”他的声音低得近乎耳语，却带着一种穿透七年时光的重量，“你问我那时候会怎么办。我现在告诉你——我会放弃协和，我会留在这个城市，我会每天背你上下课，我会打工赚医药费，我会把你熬成我的命。而你，你连让我选择的机会都没给。”

沈知遥抬起头，满脸泪痕。她看着他，看着这个三十岁的男人跪在她面前，眼眶通红，却一滴泪都没有流。她忽然发现，他的眼角有了细纹，那是七年前没有的。那是她错过的七年。

“现在呢？”她轻声问，“现在你知道了，你要怎么办？”

顾沉舟看着她，慢慢俯下身，额头抵上她的额头。他的呼吸拂过她的脸颊，带着烟草和消毒水的苦涩气息。

“现在，”他说，“我哪儿也不去。”

窗外，天快亮了。第一缕晨光从老式的钢窗里透进来，照在他们之间的那个白色药瓶上。地高辛，三个字在光线里泛着冷冽的光，像一份迟来的、无法撤销的判决书。

而顾沉舟的手，始终覆在她的后颈上，没有松开。

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