武则天·金册
第二十二章 塘边
水塘的草，怎么都拔不净。今天拔了，明天又拱出新的。像这寺里的麻烦，你以为到底了，底下还压着几层。阿泠日日来。天刚亮，她就蹲在塘边，一拔一个时辰。泥水把她的手泡得发白，指缝里全是黑。她不洗。洗了也白洗。这塘，像吃人。吃她的气力，吃她的时日，吃她心里那点藏不住的火。
她倒不怕。这活虽苦，却静。没有静慈，没有静真，没有哪个姑子在后头拿眼睛量她。塘里的水，不响。风过来，才皱一皱。她一个人，像被这寺忘了。忘了好。忘了，她才好看。看那些草，看水里的影，看对岸那几棵老柳。柳枝老了，风一吹，像几条灰蛇在水面上点。她“嘻”地笑。轻。她知道，自己现下，就该像这老柳。枝可以摆，根不能动。风来，弯一弯。风走，还是她。
可这寺里，不会真忘了她。第三日，静真又来了。她立在坡上，不近。只远远看她，像看一只被罚的猫，还怕它装死。阿泠不抬头，只拔草。静真站了一会，说：“你倒不急。”阿泠“嗯”一声：“急也没用。”静真“呵”地笑。那笑从坡上滚下来，像颗小石子。她说：“明净师父说，你抄的经，字太草。心不净。”阿泠“哦”一声，手没停。心不净？她心里要是净了，才该死。她不是来当姑子的。她是来活命的。这寺里的经，她抄。可那字，偏不要太正。太正，人就觉着你能欺负。她偏要歪。歪得让人觉着她小，她乱，她没出息。才好。静真又站了会，走了。脚步极轻。像从坡上滑下去的一只老猫。阿泠等她走远，才抬头。天已经亮透了。光从东边照下来，把她的影子拉得细长。她看那影子。像一株刚插进泥里的瘦竹。风过，叶不动。可它活着。正一寸一寸，往土里扎。
过了几日，水塘的草，终于不再疯长。阿泠比谁都清楚，不是她拔得勤。是天冷了一夜。草怕冷。她也怕。可草怕了，就缩。她怕了，不能缩。缩了，就长不回来。她想起她娘。娘怕冷。每年冬天，都跟死过一回似的。上回那几帖药，不知吃完了没。宋先生那几两碎银，也不知还剩几钱。她在这寺里，像被关进一口枯井。外头的消息，全断了。只有风，偶尔从山外吹进来，带着点街上烧饼的焦香。她一闻，心就揪。不是馋。是怕。怕她娘等不到她回去。怕她连最后一面都见不上。这怕，长在心里，像水塘里那层绿苔。看着软，摸着凉。拔了，又生。
可她知道，越怕，越不能慌。慌了，脚就乱。她若乱一步，别说娘，连这寺门都出不去。她得熬。熬到哪天，这寺里的人不再拿她当小东西看，不再罚她，不再防她。到那时，她才算在这里站住了脚。她“嘻”地笑。这回，是笑自己。她在宫里没站住，在家里没站住，到寺里，还是跪着。可跪着，也一样能磨刀。刀在心上。一页一页，抄经。一字一字，念给自己听。她念的，不是经。是命。是那本她早晚要翻过来的天。
这天夜里，阿泠又去佛前擦灯。灯不亮。她拿剪子剪短灯芯。火苗“突”地一跳，亮起来。把她的脸映在佛龛上，半明半暗。她望着那光，不躲。像和佛对看。佛嘴角半笑。她也“嘻”地半笑。都不说话。殿外，风从山上来。像有无数手，正推那扇旧门。门“吱呀”一声。她回头。没人。只有月光泼了一地，凉得发白。她把剪子收进袖里。缓缓地，又给灯添了半瓢油。灯更亮了。她站在光里，却更静。像这黑殿里，最不该被看见的那个人。
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这章讲了什么：
阿泠在水塘边受罚，受冷，想家，想娘。没人救她。她也不求。她学会了更深的“熬”。不是死熬，是边熬边看，边看边磨。这章写她的土，在被一瓢一瓢浇冷，也被一寸一寸压厚。她的苦，还没够。人还没稳。可她已经开始像那把剪子，往袖里收，往心里磨。天没亮。她在灯下，像影子，又像刀。
