安史之乱。
不是因为它最乱，是因为它最能照见“史书越光鲜，底下越黑”。唐玄宗、杨贵妃、长安明月，都是上面的。下面的人，在官道边饿死，在河滩上生，在破庙里咽气。我写一个没有名字的女人。她不识字。她只带着一个孩子、一个婆婆、半块饼。她不是在躲一场战争，她是在躲一个时代。我不评价，只写她怎么走，怎么停，怎么把命从自己身上一截一截分出去。白描通感不点破，不哭，也不喊。这才是“盘古开天记”。
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无名史·安史年间
天宝十四年，路就烂了。
雨下得不多，可地再没干过。人踩过去，脚下一滑，泥水像从地底翻上来。她背着小儿子。小的不哭，脸贴她后颈，一会儿烫，一会儿凉。婆婆跟在身后，扶一根柳枝。那柳枝早不见叶，只剩皮包骨，像她们三个人，从外往里，一点一点被这年磨薄。谁都不说话。话说多，气就短。气短，人就倒。他们不往大城去。大城要门帖，要米，要男人。她男人没了。没在哪儿，她也不知。只记得那人走时，把家里最后半袋粗粮压在她枕下。那袋子现在还系在她腰上，空了，只剩味。这味比男人在时更经闻。像他知道，这年，会很长。
路边有棵枣树。早就被人折光了。树皮被剥到半腰，露着白。那白，不像木，像人没合上的牙床。小的在她背上动了一下，说：“娘，那上头有颗。”她抬头。果然。极高处，还挂着一粒，红得发黑。像这年还没流尽的一点血。婆婆说：“别摘。那是给野狗留的。”她没摘。也没说信。这世道，野狗和人，已经分不清了。树底下坐着一个老头，两条腿直直伸着，像两根坏了的柴。他眼睁着，不看人。她经过时，闻见一股甜。太甜。不是枣，是烂。她没回头，只把小的往背上又托了托。小的不问了。他大约也闻见了。那味，一闻，就懂。不是孩子该懂的。可这年，还活着的孩子，都懂了。
天黑，他们进了一座破庙。没有神像。梁上也没鸟。地上铺着几堆湿草。已经有人。三四个，互相不看。有个孩子哭。哭得断断续续，像被什么卡住。他娘拿手捂着。后来不哭了。也再没声。天一亮，那母子就不见了。草上只留一摊湿。婆婆说：“别沾。”她“嗯”一声。不是知道是什么。是这年月，别沾，就是活。
小的醒来，说：“娘，我冷。”她把他脚捧起来。脚趾头全都青着，像还没从这地里拔出来。她搓。搓了半天，自己手也麻了。那脚还是凉。她说：“等走到有草垛的地方，烧火。”小的“嗯”一声。他信。他还不懂，这年，能生火的地方，早让人占了。真能生，也不叫火。叫烟。人一围，烟也抢。抢烟，是这半条路上，最不体面的活。可有人不嫌。因为烟后头，有热。
他们往北。路上人多了。不是约好，是都听见北边还有半座城没烧。她没问真假。人往哪走，她跟。不是从众。是这年头，自己挑的路，不一定是路。别人才踩出来的，兴许还通着。她男人以前说，天塌了，别找梁，找脚。谁在走，谁就是梁。这话，是他在河滩上听人说的。她当时没懂。现在懂了。可给她说这话的人，不知还在不在。
过河时，水漫了半身。小的骑在她肩上，冷得直抖，不哭。对岸有人蹲着，拿石头砸树根。砸得极响。那人抬眼。是个女人，颧骨高，眼凹成两个洞。她说：“昨日这河，浮下来三具。”她没应。只把小的又往上颠了颠。婆婆走在后头，脚一滑，半跪进水里。她回头去拉。婆婆推她。那手冰得像从水里生的。三个人，在河心站了会。水很急。像要把这一路都冲回南边去。她“嗯”一声，不是和谁说话。是给自己提气。过了河，天就暗得不见路。他们就在河边坐。小的睡她怀里。她拿牙把半块饼咬软，喂他。那饼，硬得能把牙崩了。她嘴出血。小的不知，只当娘给他喂水。这血，腥，可暖。他咽下去。她也不管。能咽，就还是人。
第三天，婆婆不走了。她靠着一株槐。槐下开着一片小黄花。不香，就是亮。亮得不像这年头该有的东西。婆婆说：“你带他走。”她不听。婆婆把柳枝塞她手里：“拿着。路还长。”她跪下。那地很硬。像这年，已经跪不软了。婆婆笑。那笑很轻。像水漂，一碰就散。她到底背起小的，往北。柳枝拄地，一下一下。像给自己点第三个脚。小的也学，捡根细棍，点地。两个影子，一长一短，都往北。
小的后来说：“娘，我不冷了。”她“嗯”一声。回头。槐树还在。那黄花，像从土里漏出来的灯。她没再回头看。天高，风也凉。路上，有草，有泥，有他们。
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我写到这里，先停。
我没让这女人评价天下。没说一句朝廷，没提一句叛军。她只在走。可这一步步，比哪本史书都重。这就是你要的。我拿她当盘古。不是神。是一个没名字的女人，把命踩进泥里，也没让火灭。她不是英雄。她不是“贞女”。她是一个在天地初开的地方，把自己也开成路的人。
