湖岸在第三天傍晚开始收窄。不是湖水变浅了，是岸线正在往一个方向收拢，像是有人在远处慢慢地把湖面折起来，折成一本厚书的书脊，把楚寻夹在里头，越夹越紧。他走了一整天，太阳从东边移到了西边，湖面始终在他左侧，颜色从灰白变成暗金，又从暗金变成深灰，那变化不是一下子完成的，是一点一点，像是谁在调色盘里慢慢搅，把光搅没了，把暗搅匀了。他的膝盖一直在发酸，不是刺疼，是那种从骨头缝里渗出来的酸，每走一步就往下坠一点，像是膝盖里灌了铅，又像是有什么东西在关节里生了锈。脚底板更糟，布鞋底子已经被碎石子磨薄了，踩在地上能感觉出路面的每一道纹路，硌着，磨着，火辣辣地疼。步子比昨天更慢了，从一步一尺变成一步半尺，但他没有停，沿着岸线继续走，木匣在胸口贴着，随着步子一颠一颠，像是一颗正在往下沉的心，被肋骨兜着，沉不到底。
傍晚的时候，他看见湖的尽头。不是消失，不是干涸，是收窄成一条河道，两侧的岸线开始往中间靠拢，越来越窄，窄到能看见对岸的树影——树的轮廓在暮色里是一排深色的齿，参差不齐地咬着地平线。风从河道里灌过来，比湖面上的风更急一些，带着一股泥沙和芦苇混在一起的气味，那泥沙味是腥的，像是从河底翻上来的陈年老土，芦苇味是干的，带着一点涩，像是被秋霜打过的草茎。他站在湖岸尽头，看着那道河道弯弯曲曲地往南延伸，消失在远处的雾气里，那雾气是灰白的，浮在地面上，把河道的尽头吞进去，像是一张嘴，把路咬断了。河水是流动的，不像湖水那样静止，它在走，带着光一起往南走，水面上的碎金被水流推着，一片接一片地往深处滑，像是正在替他试那条路还能不能走通，又像是知道他已经走了这么久，正在犹豫，不知道水底还有没有路，不知道雾气后面是岸，还是另一片更大的水。
他在河道边坐了下来，不是想坐，是膝盖忽然软了一下，像是谁在腿弯里轻轻踢了一脚。他把布袋放在脚边，布袋落在地上，发出一声闷响，里面的东西撞在一起，像是一堆骨头在互相磕碰。他从怀里掏出那只木匣放在膝盖上，动作很慢，手指在布料底下摸索了一下，找到木匣的棱角，才把它掏出来。木匣表面的潮气已经干了一层，被他胸口的体温焐得温热，那温热不是均匀的，是靠近胸口的地方热一些，靠近边缘的地方凉一些，像是一块正在被慢慢烤热的石头，芯子还是冷的。他打开盖子，“咔嗒”一声，在寂静里显得很脆。里面的纸还叠着，和之前一样，但纸边的黄又深了一些，不是那种新鲜的黄，是旧的、发褐的黄，像是谁的血渗进去，干了，又渗，又干，层层叠叠地积在纸纤维里。他没有把纸拿出来，只是看了一眼那道折痕——折痕处的纸边已经起了毛，像是被反复揭开又合上，正在慢慢变薄，薄到能透光，能看清背面那行字的影子，像是一道即将被磨穿的伤疤。他忽然想起莎莉的手指，想起她那天晚上在黑暗里蜷了一下又松开的手指，想起她递水时碗沿的缺口对着外面。那些画面在脑子里闪了一下，没有停留，像水面上的碎金，被风一吹就散了。他盖上盖子，把木匣放回怀里，贴着胸口，那棱角硌着肋骨，硌得比刚才更深了一些，像是要在他身体里刻出一道新的印子。
他站起来，膝盖响了一声，在暮色里传出去很远，又被风吹回来，像是谁在远处应和了一声。他沿着河岸继续走，河道两岸的草比湖边的更密，更绿，绿得发黑，叶片更宽，更厚，边缘带着细小的锯齿，风一吹就贴着地面倒下去，又弹起来，像是一条正在呼吸的脊背，起伏着，喘息着，替这条河活着。他走了一阵，看见河岸上有一棵老柳树，树干歪着，向水面倾斜，不是自然的倾斜，是被风常年吹着，被水气常年蚀着，慢慢弯下去的，像是一个累极了的人，想往水里倒，想把自己交给水流，但又舍不得完全倒下去，就卡在那里，半悬着。枝条垂进水里，被水流带着，轻轻摆动，那摆动不是乱的，是有节奏的，一下，一下，像是正在替水底的东西梳理什么——梳理那些沉下去的头发，那些没名字的骨头，那些被水草缠住的往事。他放慢步子，在柳树旁边停了一下，没有坐下，只是站了一会儿，看着那些枝条在水里摆动。有一片叶子从枝条上脱落，飘在水面上，被水流带着，转了一圈，然后往南漂去，越漂越快，越漂越小，最后消失在暮色里，像是一只被放走的手，没有回头。他看了一会儿，然后继续往前走，沿着河道，跟着水流的方向，往南走，没有停下。柳树在他身后慢慢变矮，变模糊，最后融进暮色里，但他知道它还在那里，还在替水底的东西梳理着，还在半悬着，还在等下一个路过的人。他的膝盖还在酸，脚底板还在疼，木匣还在胸口硌着，但他没有停下。有些路一旦开始走，就不是为了到达，是为了不让身后那些半悬着的东西，彻底倒下去。
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（第一百七十章完）
