梁红玉
第九十三章 口信
天擦黑，我收了布，正给安子洗手。他“咿”地叫，那水是凉的，手又红又皱，像地里刚拔出来的小萝卜。我“呵”地笑，说：“冷？冷就记住，玩泥别拿手刨。”他“咯”地笑，偏把水往我身上甩。我“哦”了声，没躲。这崽子，哪是怕我，是黏我。
院子外头有人咳了一声。不重，像怕惊了人，又像在试我醒没醒。我“嘶”地直起身，先把安子往屋里推，说：“去，把门后那只碗拿给娘。”他“呀”地跑进去。我这才走到院门边，从缝里看。是个婆子，提着一只旧竹篮，头上包了块灰巾。我“哦”了声，开门：“婶子，找谁？”她“嘿”地笑，眼睛却往我屋里瞟：“你就是阿柳？”我“呵”地笑：“是。你买布？”她说：“不买。有人托我送个口信。”我“嘶”地一抱胳膊，没让。她“哦”了声，说：“有人叫我跟你说，若还记着黄天荡，就别再待在渡口给人扛包了。那地方，起风了。”我“呵”地笑：“风哪日不起？我扛我的包，他跑他的船。井水不犯河水。”她“哈”地笑，说：“我就是个传话的。你听进去也好，不听也罢。话，我可是带到了。”说完，她提篮便走。那竹篮里，像是几只橘子，又像一把艾，风一吹，有股清苦。我“嘶”地吸了口气，关上门。安子“呀”地出来，说：“碗。”我“哦”了声：“放桌上。今晚给你蒸蛋。”
夜来，我难得点了两回灯。先在灶上，后挪到床头。安子睡了，小脸朝里。我“呵”地笑，把刀从枕下抽出来，就着灯擦。这把刀，跟了我太久。它不新了，也不亮。可它听话。我“哦”了声，低声说：“风要起，就起。我这屋里，不起浪。”外头有风，把窗纸吹得“啪”地一鼓。我“嘶”地没动。等它自己过去。先有凡，后有道。我的道，就是这屋，这孩子，和这一把还活着的刀。风来，我挡。雨来，我遮。谁要把他惊醒，我先让他醒不了。继续。
