独眼老人不见了。
我站在他空荡荡的屋里，目光扫过那张铺得整整齐齐的床，桌上残留药膏的碗，还有墙角那盏熄灭的马灯。他走得很干净，连一根烟丝都没留下。但床脚的地面上，有一道淡淡的痕迹，像是被什么东西拖拽过——从床底延伸到门口，消失在门槛外。
我蹲下来，手指蹭了一下那道痕迹。指尖沾上一层湿滑的、半透明的黏液，和竹林里那些瘤子爆开时溅出的液体几乎一样。我心头一沉，站起来，快步走出屋门，沿着那道痕迹追去。痕迹穿过村巷，绕过水塘，一直延伸到村后的山脚下——然后消失了。
消失的地方，正是我早上发现的那道岩缝入口。
我站在岩缝前，盯着那道半人宽的裂缝，心里翻涌着一种说不清的寒意。独眼老人来过这里。他进过岩缝。然后他没有出来。他去了水潭边？还是去了更深处？
我犹豫了很久，最终还是侧身挤了进去。岩缝里比早上更暗了，手电的光柱在石壁上晃动，地面上的积水比之前深了一些，水面上漂浮着几缕黑色的丝状物，像断落的头发。我走到石室入口，停下脚步。
水潭还在。但水面不再平静。
整个水潭表面覆盖着一层厚厚的黑色丝状物，像一张密不透风的网，将水面完全遮蔽。丝状物在缓慢蠕动，像无数条细小的蛇纠缠在一起，发出一种极轻的、粘腻的摩擦声。我站在石室边缘，手电光照过去，那层丝状物像感应到光线一样，微微颤动了一下，然后朝我的方向缓慢蔓延。
我后退一步，握紧刀。丝状物爬过水潭边缘，贴着地面朝我涌来。我点燃打火机，火苗窜起的瞬间，丝状物猛地缩回去，像被烫到一样卷曲、后退。但更多的丝状物从水潭深处涌出来，填补了退缩的空隙，像一层黑色的潮水，缓慢而坚定地朝我推进。
我退到岩缝入口，正要转身离开，余光忽然瞥见水潭边缘有一件东西——一只布鞋。黑色的布鞋，鞋底沾着泥，鞋面湿透了。我认得这双鞋，独眼老人穿过，他整天穿着它坐在磨盘边削竹签。
我蹲下来，用刀尖挑起那只布鞋。鞋里空荡荡的，没有脚。但鞋内壁上，沾着一层暗红色的液体，已经干涸，像凝固的血。我放下布鞋，目光落在水潭上。那层黑色丝状物已经覆盖了整个石室地面，正沿着岩缝边缘朝我蔓延。我握紧打火机，点燃一把干草，扔向丝状物。火焰腾起，丝状物在火中卷曲、焦黑，但更多的从水潭里涌出来，源源不断。
我转身钻进岩缝，几乎是爬着挤出来的。冲出洞口的那一刻，阳光兜头照下来，我瘫坐在地上，大口喘着气。手背上的斑痕又开始发烫，像一块被重新点燃的炭火。我低头看，斑痕的颜色比早上又深了一些，边缘的暗红色纹路已经蔓延到手腕，像一张细密的网。
我攥紧拳头，站起身，快步走回村里。推开独眼老人的门，屋里还是空荡荡的，但桌上的碗不见了。我明明记得刚才碗还在桌上。我环顾四周，目光落在墙角——那盏熄灭的马灯，也不见了。
有人来过。在我离开的这段时间里，有人进过这间屋子，收走了碗和马灯。我蹲下来，检查地面。床脚的黏液痕迹还在，但多了一道新的脚印——不是我的，也不是独眼老人的。脚印不大，像是女人的，鞋底纹路清晰，沾着新鲜的泥土。
我顺着脚印走出屋门，脚印穿过村巷，消失在周老太太家的方向。我快步走到老街尽头，推开那扇虚掩的门。屋里光线昏暗，周老太太依然坐在藤椅上，手里握着烟杆，烟雾袅袅升起。她见我进来，没有抬头，只说了一句：“他走了。”
“你知道他去哪了？”
“他去做他该做的事了。”她顿了顿，磕了磕烟灰，“你手背上的东西，我看看。”
我走过去，把手伸到她面前。她放下烟杆，用干枯的手指捏住我的手腕，指尖触到斑痕的瞬间，她微微皱了一下眉，像摸到了什么烫手的东西。她松开手，沉默了一会儿，才开口：“它长得比我想象的快。”
“能除掉吗？”
“不能。”她语气平淡，“但可以转移。”
“转移到哪？”
她没有回答，而是从怀里摸出一只小布包，递到我手里。我打开，里面是一枚铜钱，和周老太太之前给我的那枚几乎一模一样，但背面刻着的图案不同——不是珠子，而是一只眼睛。我翻过铜钱，正面刻着一个字：替。
“替？”我抬起头看她。
“替身。”她说，“你手背上的东西，已经认了你的气血。想让它离开，就要给它一个‘替身’，让它以为替身才是宿主。”她把烟杆重新叼回嘴里，“但替身必须和你同源。血脉同源。”
我沉默了很久，才开口：“我没有亲人。”
“你有。”她看着我，目光穿过烟雾，像穿过一层薄纱，“你姓陈。陈家的血脉，不止你一个。”
我攥紧那枚铜钱，掌心传来冰凉的触感。我低头看着手背上的斑痕，暗红色的纹路像一张网，正在缓慢地、坚定地朝手腕蔓延。我握紧铜钱，转身走出周老太太的屋子。阳光照在石板路上，亮得刺眼。
我站在路口，看着远处连绵的山影，心里翻涌着一种说不清的复杂情绪。陈家的血脉，不止我一个。这句话像一枚石子投入深潭，荡开一圈圈涟漪。我低头看着掌心的铜钱，那只刻在背面的眼睛，仿佛正静静地注视着我。
